Lições do Cotidiano

Quando o Amor Já Não Existe

A fogueira apagada e o caminho que começa depois dela

Por Hiran de Melo

Há amores que terminam muito antes da despedida.

Morrem enquanto ainda dormem na mesma cama.

Enquanto ainda dividem a mesa.

Enquanto ainda caminham lado a lado pelas ruas, mas já não encontram os olhos um do outro.

O corpo permanece. A rotina permanece. Os compromissos permanecem.

Mas alguma coisa essencial já partiu.

E talvez essa seja uma das formas mais dolorosas de morte: aquela que acontece sem que ninguém perceba exatamente quando aconteceu.

Existe, quase sempre, um instante em que dois seres humanos descobrem que já não sabem responder à pergunta mais simples de uma relação:

Ainda somos nós?

A pergunta parece pequena. Mas dentro dela cabe uma vida inteira.

Porque amar é, de certa maneira, construir um lugar onde dois possam existir.

E quando esse lugar deixa de existir, os dois continuam vivos, mas já não sabem onde morar.

A encruzilhada

Todo amor, em algum momento, chega a uma encruzilhada.

Alguns passam por ela sem perceber. Outros param.

E há aqueles que descobrem, diante dos dois caminhos, que já caminharam juntos até onde era possível.

A encruzilhada não pergunta quem está certo.

Não pergunta quem errou.

Não pergunta quem amou mais.

Ela apenas coloca diante de cada um uma verdade que ninguém consegue evitar:

há caminhos que só podem ser percorridos enquanto dois desejam caminhar juntos.

E quando um já não deseja, o outro pode insistir. Pode implorar. Pode prometer.

Pode tentar reconstruir sozinho aquilo que os dois deixaram desmoronar.

Mas nenhuma casa se sustenta quando apenas um de seus moradores deseja permanecer.

É nesse momento que nasce o mal-amado.

Não necessariamente aquele que não recebeu amor.

Mas aquele que recebeu menos do que precisava para continuar acreditando no amor.

Há pessoas que se sentem abandonadas mesmo estando acompanhadas.

Porque o abandono não acontece apenas quando alguém vai embora.

Às vezes, ele começa quando alguém permanece sem estar verdadeiramente presente.

O outro ainda está ali.

Mas já não olha.

Já não escuta. Já não pergunta. Já não percebe.

E há uma distância maior entre dois corpos próximos do que entre duas pessoas separadas por oceanos.

O amor que não chega

Talvez uma das maiores tragédias do amor seja esta:

amar alguém e, ainda assim, não conseguir fazê-lo sentir-se amado.

Porque o amor que permanece apenas dentro de quem ama pode ser sincero.

Mas não é suficiente.

O amor precisa atravessar.

Precisa sair de dentro.

Precisa tornar-se gesto.

Palavra. Presença. Cuidado.

O amor precisa encontrar o outro.

É por isso que ninguém ama sozinho.

Podemos desejar sozinhos.

Podemos esperar sozinhos.

Podemos sofrer sozinhos.

Mas amar, em sua plenitude, é uma experiência que exige dois.

Quando apenas um ama, o sentimento pode continuar existindo.

Mas a relação começa a morrer.

E quando a relação morre, aquele que ainda ama permanece diante de uma pergunta terrível:

o que faço com um amor que já não tem onde morar?

A fogueira

Talvez seja por isso que o amor se pareça tanto com uma fogueira.

No princípio, basta uma pequena chama.

Uma palavra. Um olhar. Um encontro.

Uma coincidência que parece ter sido escrita antes mesmo de acontecer.

Depois, o fogo cresce.

E os dois se aproximam.

A fogueira ilumina. Aquece. Reúne.

Durante algum tempo, parece que o fogo existirá para sempre.

Mas nenhuma fogueira é eterna.

Ela precisa ser alimentada.

E o amor também.

A lenha do amor são as pequenas coisas que quase ninguém percebe.

Uma mensagem enviada sem motivo.

Uma mão que procura outra.

Um abraço que demora um pouco mais.

A disposição de ouvir aquilo que o outro ainda não conseguiu dizer.

A capacidade de pedir perdão.

A coragem de mudar.

O desejo de continuar conhecendo alguém que já conhecemos há muitos anos.

Porque talvez um dos grandes erros do amor seja acreditar que, depois de conquistar alguém, não é mais necessário continuar conquistando.

É quando deixamos de cuidar da chama que começamos a acreditar que ela deveria sobreviver sozinha.

Mas o fogo não tem compromisso com nossas promessas.

Se não colocamos lenha, ele se apaga.

Primeiro, diminui. Depois, enfraquece. Por fim, desaparece.

E só então percebemos que estávamos sentados diante de uma fogueira apagada, tentando aquecer as mãos com a lembrança do fogo.

O fim

Quando o amor termina, existe uma tentação quase inevitável:

procurar um culpado.

Mas talvez alguns amores não terminem porque alguém foi mau.

Talvez terminem porque os dois foram se perdendo.

Um pouco por dia. Uma ausência aqui. Uma palavra não dita ali.

Um ressentimento guardado. Uma conversa adiada. Um abraço que não aconteceu.

Até que chega o momento em que os dois percebem que estão diante das ruínas de algo que, um dia, foi inteiro.

E então surge a dor.

Não apenas pela perda do outro.

Mas pela perda de quem éramos quando estávamos com ele.

Porque todo amor transforma.

E quando ele termina, uma parte de nós também precisa morrer.

É por isso que o fim de um amor pode ser uma experiência iniciática.

Há uma morte que acontece dentro de nós.

Morre o futuro que imaginávamos.

Morrem as promessas que fizemos.

Morre a imagem que construímos do outro.

E, talvez mais dolorosamente, morre a pessoa que acreditávamos que seríamos ao lado daquela pessoa.

É preciso, então, atravessar o luto.

Não fugir dele. Não o apressar.

Não transformar a dor em ódio apenas para sofrer menos.

Há dores que precisam ser sentidas porque são elas que nos devolvem a nós mesmos.

A iniciação da perda

Todo iniciado conhece, de alguma maneira, a experiência de morrer antes de renascer.

Há portas que só se abrem depois que alguma coisa em nós aceita deixar de existir.

Talvez o fim de um amor seja uma dessas portas.

A pessoa que fomos antes daquele amor já não existe.

A pessoa que fomos durante o amor também não existe mais.

E agora somos convidados a caminhar por um território desconhecido.

Sem o outro. Sem a antiga história. Sem a certeza do amanhã.

É nesse lugar que começa uma nova aprendizagem.

Descobrimos que amar alguém não significa possuir sua permanência.

Que nenhuma promessa pode obrigar um coração a continuar sentindo.

Que ninguém é dono do caminho de ninguém.

E que o amor, quando verdadeiro, precisa conter também a liberdade.

Talvez amar seja desejar que o outro seja feliz.

Mesmo quando a felicidade dele já não acontece ao nosso lado.

Essa é uma das formas mais difíceis de amor.

E talvez também uma das mais maduras.

Um sem deixar de ser dois

Há um mistério antigo na ideia de que dois podem tornar-se um sem deixarem de ser dois.

Talvez seja essa a grande sabedoria do amor.

Não desaparecer no outro.

Não transformar o outro em extensão de si mesmo.

Não exigir que o amado abandone sua própria identidade para provar que ama.

O amor não é fusão. É encontro.

Não é posse. É presença.

Não é prisão. É escolha.

Dois seres inteiros que decidem compartilhar o caminho.

E justamente porque são livres, podem escolher permanecer.

Mas também podem escolher partir.

O amor verdadeiro não precisa aprisionar para existir.

Ele sabe que aquilo que é verdadeiramente amado precisa permanecer livre.

Por isso, quando uma relação termina, talvez não seja necessário negar o amor que existiu.

Algumas pessoas foram verdadeiramente amadas.

Algumas histórias foram verdadeiramente bonitas.

Alguns encontros foram verdadeiramente sagrados.

Mas nem tudo o que é sagrado precisa durar para sempre.

Há encontros que existem para nos ensinar.

Há pessoas que atravessam nossa vida como mestres.

E há amores que não vieram para permanecer.

Vieram para nos transformar.

Depois da fogueira

Quando a fogueira se apaga, o primeiro impulso é olhar para as cinzas.

E é natural.

Ali está tudo aquilo que fomos.

Os sonhos. As promessas. As noites.

Os abraços. As palavras. Os silêncios.

Tudo parece estar ali.

Mas as cinzas não são o fogo.

São apenas aquilo que restou dele.

E talvez seja preciso aprender a diferença.

Porque quem permanece olhando eternamente para as cinzas corre o risco de esquecer que existe uma estrada esperando para ser percorrida.

O fim de um amor não precisa significar o fim da capacidade de amar.

Talvez signifique apenas que chegou a hora de aprender a amar de outra maneira.

Primeiro a si mesmo. Depois, a vida. E, um dia, talvez, outra pessoa.

Mas somente depois de compreender que ninguém deve ser colocado no lugar que pertence à própria existência.

Porque o outro pode caminhar conosco.

Pode nos iluminar.

Pode nos acompanhar por muitos anos.

Mas ninguém pode viver em nosso lugar.

A última lição

Talvez, no fim, o amor não seja aquilo que permanece para sempre.

Talvez seja aquilo que, enquanto existe, nos transforma profundamente.

Alguns amores permanecem. Outros terminam. Alguns atravessam décadas.

Outros duram apenas o tempo necessário para nos ensinar alguma coisa que jamais esqueceremos.

Mas todos deixam uma marca.

E talvez a verdadeira sabedoria esteja em não transformar essa marca em ferida permanente.

Há uma hora em que precisamos deixar a fogueira para trás.

Não porque o fogo não tenha sido real.

Mas porque ele cumpriu seu tempo.

Então caminhamos. Subimos a montanha. Atravessamos o vale.

Entramos novamente na noite.

E, algum dia, descobrimos que a vida continua.

Não exatamente como antes. Mas talvez mais verdadeira.

Porque quem atravessa a perda de um grande amor aprende uma verdade que só pode ser compreendida depois da travessia:

não somos aquilo que perdemos.

Somos aquilo que conseguimos reconstruir depois da perda.

E talvez seja essa a última lição do amor que termina.

A fogueira pode apagar. As cinzas podem esfriar. A noite pode parecer longa.

Mas existe, dentro de cada ser humano, uma luz que não depende de nenhuma outra pessoa para existir.

E quando finalmente aprendemos a encontrá-la, compreendemos que o amor não morreu completamente.

Ele apenas mudou de lugar.

Deixou de morar no outro.

E começou, silenciosamente, a voltar para casa.

Poeta Hiran de Melo
Mestre Instalado, Cavaleiro Rosa Cruz e Noaquita — Oráculo de Melquisedec, ao Vale do Mirante, aos vinte e oito dias de janeiro do ano de dois mil e treze da revelação da Luz.